L’application censée me tenir en forme est formelle : je dors trop peu la nuit. Aujourd’hui, elle m’a carrément fait la leçon : il faut dormir 7 à 10h par nuit sans quoi les batteries s’épuisent plus vite. Je schématise mais c’était le propos. Elle me fait même perdre des points, parce que jour après jour, je m’entête à rentrer le chiffre 6 dans mon compte d’heures dormies.

Eteignez votre cellulaire. Gardez votre chambre fraîche. Réservez votre lit au sommeil et au sexe. Couchez-vous à heures fixes. Elle égrénait les conseils. « Vendez vos enfants ». Voilà ce qu’elle n’a pas dit. Mes enfants sont le meilleur Redbull au monde. A peine l’oeil fermé (le mien), elles se mettent à geindre. Avec une ponctualité confondante. Pas tous les soirs à 11 heures, non. Tous les soirs, 11 minutes précises après que j’ai fermé les yeux.

C’est un art, de la virtuosité à l’état pur. Mieux : c’est une représentation collective. Point de solo, point de violon de tête. Un duo parfait, l’accord piano-voix en démesure majeure. La petite, d’abord. Puis la grande, une heure plus tard. Puis le duo, l’explosion finale. L’apothéose. A 3 heures du matin. Pour une couette mal mise ou une sucette tombée. J’applaudirais si mes mains parvenaient à se rencontrer à cette heure, mais mes yeux clos m’en empêchent.

C’est ainsi que, il y a deux nuits de ça, j’ai désigné la salle de bains à ma fille qui voulait faire pipi à deux heures du matin. « Vas-y chérie ». Sa voix trahissait son doute. « Dans le salon maman? » J’avais les deux yeux encore bien fermés, malgré mon esprit parfaitement clair. Pipi il fallait faire, essuyer l’enfant même j’allais.

Cependant, une nuit sur trois environ, les nuits sont bonnes, complètes, parfaites. Pas de cauchemar, pas d’envie pressante, pas de sucette chue sur le parquet de la chambre. Je coche alors « nuit de qualité » et mon application ronronne de contentement.

Le chiffre 6, lui, reste immuable. Et j’ai longtemps stressé de ce 6 à venir. Rangeant l’épicerie après les courses du soir, jetant assiettes et couverts (ustensiles) dans le lave-vaisselle, pliant le linge familial, l’oeil sur l’horloge et le coeur se serrant. Je n’atteindrais pas le chiffre 7. Pas encore cette fois, pas encore cette nuit.

Et puis je me suis rendue compte. A force d’entendre « je ne sais pas comment vous faites vous les parents qui dormez si peu », à force de prétendre que j’allais dormir debout et d’assurer au boulot, à force de sentir l’adrénaline coulée dans mes veines la douche du matin à peine terminée, j’ai compris que oui, ça allait aller. 6 c’est peu, mais pour le moment c’est assez. J’ai arrêté de stresser et de culpabiliser devant l’heure qui tournait. On peut fonctionner ainsi, on peut avancer, on peut assurer.

Pas pour longtemps, pas pour toujours, même si ça prend quelques nuits ponctuelles de rattrapage où l’on confie cauchemars et pipis nocturnes au bon soin de l’autre parent pour se carapater sur le canapé du salon.

On est capable.

On dormira quand ils seront partis de la maison.

-Lexie Swing-

Crédit photo : Lexie Swing. Veilleuse : Veille sur toi